Retrato do artista quando jovem gato

Quando o artista acima foi encontrado, era tão pequenino que todos pensámos que era uma gata e chamámos-lhe Joaninha (só passada uma semana lhe foi dado o festivo nome Manjerico). Era tão pequerrucho que cabia numa mão. Tão minúsculo que quando mordia, os dentes ainda não magoavam.

Apesar disso, tinha um instinto de sobrevivência extraordinário: quando a minha mãe o apanhou e o meteu no carro, ele descobriu logo um saco de comida seca para gatos adultos à qual se atirou ferozmente (não sei se aqueles dentinhos conseguiram triturar aquilo ou se ele se limitou a engolir).

Quando confrontado com o Fígaro, que na altura já tinha 7 anos, não se intimidou: assim que o viu a olhar para ele com sobranceria do cimo de umas escadas, empreendeu uma jornada ao seu encontro que implicava subir cada escada uma a uma e com grande esforço, dado o seu tamanho liliputiano. E que fez aquela pulga atrevida quando finalmente chegou ao pé do macho alfa? Bufou-lhe! Ah pois é, que convinha mostrar que a casa já não era só dele!

E não é que o Fígaro - gato que nunca hesitou em demonstrar desagradado com a existência de outros felinos na Terra - tolerou semelhante impertinência?

Com excepção de algumas desavenças pontuais, são grandes amigos!